Strøget

Depois de uma hora de caminhada ao longo da rua Strøget, senti os nervos tremerem de mansinho como larvas impacientes para sair do casulo. Voltar para trás estava fora de questao! Chegar ao fim da rua tornara-se o eixo da minha casmurrice, uma absurda aposta que fazia com a minha própria vontade. As pessoas que comigo se cruzavam mostravam a mesma decisao fanática chispando nos olhos; sobretudo as que passavam em sentido contrário. Por toda a parte se viam pequenas nuvens de exalaçoes ofegantes, como se cada homem, cada mulher e criança fossem impetuosas locomotivas orgânicas.
Ficava mais e mais cansado, as botas pesando como chumbo. Foi por esta altura que comecei a reparar nas pessoas que caiam inanimadas, vencidas pelo esforço desumano da caminhada, maxilares descaídos como cavalos de corrida em fim de prova. Nada disso penetrava a minha insane inércia de chegar ao fim e transpor o limiar da Strøget.

Pressa,
Espasmo,
Animal,

Espuma. O Sol é azeite na ressaca das ondas de espraio, tranquilas, que lambem o talude da praia no entardecer de fim de Verao. Espreguiço-me e vou para casa fazer um refogado.