Na bagagem

Ó senhor remexedor de malas...deixe lá quieta a cueca, que não é de talibã!

Dentro da mala só vai encontrar objectos aborrecidos, esperando embarcar nessa maldito navio alado. A roupa é velha, mas cuidada com a atenção de quem não liga a essas coisas. O despertador que a minha mãe me ofereceu, não vá eu ficar roncando (seu poltrão!) nas manhãs que se querem de dura labuta. Também há livros, sim senhor, para os dias em que me canso de ler o mundo asquerosamente real e me sinto bruto de vidinha. E também me lembram Lisboa. Os cadernos, onde escrevo o que a pena me dita, são cofres de listas de compras esotéricas e pensamentos obscenos (não vale a pena... estou a avisá-lo!...).

Está a ver? Uma mala perfeitamente normal, depois de uma despedida rotineira. O vazio já cá canta (ó prós males espantados).

Na minha bagagem está o amor amputado, que me dedicarei a compôr.

(E pronto, já não me deixam subir para o avião...)

Voltar para principiantes

...é o regressar ao ponto de partida. Empreender uma viagem em sentido inverso, para chegar à fraude da expectativa. Encontrar Lisboa imersa num espesso dilúvio de chumbo, no lugar de uma imensa praia tropical onde os peixes saltam para as grelhas e as papaias competem com as bananas nos fartos estômagos nativos. Dizer que se quer o dia em movimento e acabar apenas mexendo os olhos. Planear não sei bem o quê e depois verificar com irritada frustração que infantilidade nos povoa.

Voltar e chegar são afectados por um operador anti-simétrico, estando situados nos antípodas diametralmente opostos da Via Láctea. Se acaso se tocam, e apesar dos problemas de escala, produzem-se supernovas de ilusão, uma morte interna espectacular num fogo de artifício de ridículo.

Assim, quando se volta, apenas se pensa em chegar. Depois de chegar, o sentido do patético impulsiona-nos a voltar.

Esta é a uma versão da Primeira Lei de Newton, ou A Impossibilidade de Dois Testículos Constituírem UM Par.

(texto escrito com um olho posto na loiça por lavar)